Abel De Freydet

Je rouvre ma lettre: les journaux du matin m'apprennent la mort de Loisillon. Ces coups du destin vous 幦euvent, m瘱e quand ils sont attendus et pr憝us. Quel deuil, quelle perte pour les lettres fran蓷ises! Ma pauvre Germaine, voil?mon d廧art encore retard? R銶le les closiers. A bient矌 des nouvelles. Il 彋ait 嶰rit que ce Loisillon aurait toutes les chances, m瘱e de mourir ?temps. Huit jours plus tard, les salons ferm廥, Paris dispers? la Chambre, l'Institut en vacances, quelques d幨嶲u廥 des soci彋廥 nombreuses dont il fut pr廥ident ou secr彋aire auraient suivi ses fun廨ailles derri鋨e les coureurs de jetons de l'Acad幦ie, rien de plus. Mais industrieux par del?la vie, il partait juste ?l'heure, la veille du grand prix, choisissant une semaine toute blanche, sans crime, ni duel, ni proc鋊 c幨鋐re, ni incident politique, o?l'enterrement ?fracas du secr彋aire perp彋uel serait l'unique distraction de Paris...