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Quand la grande saison de l'amour s'en est all嶪; ou plut矌, quand la dure saison du grand amour n'est plus, il est toujours tenu ?distance de soi, l'ange qui est venu nous parler de ces heures qui nous ont 廨eint? Car on se souvient bien avoir jadis 彋? orf鋦re de sa douleur, couvert de plaies pr嶰ieuses, et qui plus est de plaies envenim嶪s de pus. Et on le chasse alors sans le moindre m幯agement, sans aucune complaisance pour la sublime souffrance de l'amoureux qui rampe avec d幨ectation, cet ange: cet ange qui nous assure qu'il nous ressemble encore mais que nous ne voulons plus croire, auquel nous ne pouvons (et ce parce qu'en fait tout en nous, au contraire, ne demande que 蓷) pas m瘱e imaginer accorder du cr嶮it. Et ce ferme refus, ce prudent reniement de celui qui nagu鋨e a joliment souffert, est du reste bien ce qui en ces moments nous sauve: nous arrache des griffes de l'ange anachronique qui nous invite ?le suivre et ?lui ressembler encore; c'est ?dire, bien s, de ce qui en ces heures d'inattendue rechute nous sauve de nous-m瘱e. Et maintenir ce cap est chose des plus ardues. Car elle ouvre ses tiroirs avec f嶵rilit? notre 滵e rebelle en qu皻e de son miroir.
