Klingsors Letzter Sommer

Manchmal handeln wir, gehen aus und ein, tun dies und das, und es ist alles leicht, unbeschwert und gleichsam unverbindlich, es k霵nte scheinbar alles auch anders sein. Und manchmal, zu anderen Stunden, k霵nte nichts anders sein, ist nichts unverbindlich und leicht, und jeder Atemzug, den wir tun, ist von Gewalten bestimmt und schwer von Schicksal. Die Taten unseres Lebens, die wir die guten nennen und von denen zu erz鄣len uns leicht f鄟lt, sind fast alle von jener ersten, "leichten" Art, und wir vergessen sie leicht. Andere Taten, von denen zu sprechen uns Me macht, vergessen wir nie mehr, sie sind gewisserma en mehr unser als andere, und ihre Schatten fallen lang er alle Tage unseres Lebens. Unser Vaterhaus, das gro und hell an einer hellen Stra e lag, betrat man durch ein hohes Tor, und sogleich war man von Kle, D鄝merung und steinern feuchter Luft umfangen. Eine hohe, dtere Halle nahm einen schweigsam auf, der Boden von roten Sandsteinfliesen frte leicht ansteigend gegen die Treppe, deren Beginn zuhinterst tief im Halbdunkel lag. Viele tausend Male bin ich durch dies hohe Tor eingegangen, und niemals hatte ich acht auf Tor und Flur, Fliesen und Treppe; dennoch war es immer ein 鈁ergang in eine andere Welt, in "unsere" Welt. Die Halle roch nach Stein, sie war finster und hoch, hinten frte die Treppe aus der dunklen Kle empor und zu Licht und hellem Behagen. Immer aber war erst die Halle und die ernste D鄝merung da: etwas von Vater, etwas von Wde und Macht, etwas von Strafe und schlechtem Gewissen. Tausendmal ging man lachend hindurch. Manchmal aber trat man herein und war sogleich erdrkt und zerkleinert, hatte Angst, suchte rasch die befreiende Treppe.