Vergänglichkeit

Vor einiger Zeit machte ich in Gesellschaft eines schweigsamen Freundes und eines jungen, bereits rmlich bekannten Dichters einen Spaziergang durch eine blende Sommerlandschaft. Der Dichter bewunderte die Sch霵heit der Natur um uns, aber ohne sich ihrer zu erfreuen. Ihn st顤te der Gedanke, da all diese Sch霵heit dem Vergehen geweiht war, da sie im Winter dahingeschwunden sein werde, aber ebenso jede menschliche Sch霵heit und alles Sch霵e und Edle, was Menschen geschaffen haben und schaffen k霵nten. Alles, was er sonst geliebt und bewundert h酹te, schien ihm entwertet durch das Schicksal der Verg鄚glichkeit, zu dem es bestimmt war. Wir wissen, da von solcher Versenkung in die Hinf鄟ligkeit alles Sch霵en und Vollkommenen zwei verschiedene seelische Regungen ausgehen k霵nen. Die eine frt zu dem schmerzlichen Welterdru des jungen Dichters, die andere zur Auflehnung gegen die behauptete Tats踄hlichkeit. Nein, es ist unm鐷lich, da all diese Herrlichkeiten der Natur und der Kunst, unserer Empfindungswelt und der Welt drau en, wirklich in Nichts zergehen sollten. Es w酺e zu unsinnig, und zu frevelhaft daran zu glauben. Sie msen in irgend einer Weise fortbestehen k霵nen, allen zerst顤enden Einflsen entrkt. Allein diese Ewigkeitsforderung ist zu deutlich ein Erfolg unseres Wunschlebens, als da sie auf einen Realit酹swert Anspruch erheben k霵nte. Auch das Schmerzliche kann wahr sein. Ich konnte mich weder entschlie en, die allgemeine Verg鄚glichkeit zu bestreiten, noch f das Sch霵e und Vollkommene eine Ausnahme zu erzwingen. Aber ich bestritt dem pessimistischen Dichter, da die Verg鄚glichkeit des Sch霵en eine Entwertung desselben mit sich bringe.