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Ich komme von Sen, von Algeciras, wo der kle Januarwind am sp酹en Vormittag noch kr輎tig ins Gesicht bl酲t. Schon wenige Kilometer hinter Vejer leuchtet ein wei er Berg in nordwestlicher Richtung, dort wo die weite Landschaft sich aus der Niederung des Saladoflusses erhebt und in einen gren Pinienwald ergeht. Wie eine amorphe Masse erzieht die flache leuchtende Dorflandschaft den Hel, der sich bis zum nahen Meer erstreckt: Conil oder genauer gesagt, Conil de la Frontera ist in Sicht. Von Str鄚den, Flut und Kaperfahrern, von der Romeria de San Sebastian, dem "Battle of Conil", dem wei en Ort am Atlantik und seinen Bewohnern wird in diesem Bericht erz鄣lt, der zugleich zu einem historischen Verm踄htnis geworden ist.
